我在旧书店的尘埃里翻出这本日记时，封面的“黄金乡”三字已被时光啃得斑驳。钢笔字迹像蜿蜒的藤蔓，夹着1957年夏天的蝉鸣——那是上一个试图抵达黄金乡的人留下的痕迹。店主擦着眼镜框说：“他叫阿远，后来消失在深山里，连尸骨都没找到。” 我攥紧日记，指节泛白，仿佛握住了某种未竟的承诺。
日记里的手绘地图边缘卷着毛边，坐标指向西南方向的“雾隐山脉”。阿远在最后一页写道：“他们说黄金乡埋着祖先的宝藏，可我总觉得，那些发光的东西不该是金属。” 我盯着地图上用红墨水圈出的区域，忽然注意到裂缝——那不是折痕，而是刻意撕开的缺口，像有人故意藏起了什么。
收拾行囊那天，母亲把晒干的艾草塞进我的背包：“要是迷路了，就顺着香气走。” 她的眼神里有我看不懂的担忧，像多年前送阿远出门时的模样。火车摇晃着驶向南方，窗外的稻田逐渐变成连绵的山峦，我摸着日记里的照片：阿远穿着洗得发白的衬衫，背后是开满野菊花的山坡。
第三天傍晚，我蜷缩在山洞里避雨，听见脚步声。是个穿蓑衣的老人，背着竹篓，里面装着蘑菇和野果。“年轻人，找黄金乡？” 他蹲下来，用枯枝拨弄篝火，“我爷爷那辈人就说过，黄金乡不是个地方，是藏在人心里的光。”
老人名叫阿伯，是村里最后的守山人。他给我看族谱，上面画着一只衔着松果的松鼠：“我们祖祖辈辈守着这片林子，不是为了金子，是为了不让它变成荒漠。” 夜晚，他指着星空说：“你看那些星星，像不像黄金？可它们从来不属于任何人。” 我望着漫天星子，突然懂了阿远日记里的话——原来他早知道，所谓的宝藏，是比黄金更珍贵的东西。
第四天清晨，浓雾笼罩了整座山。我跟着阿伯的脚步，踩着湿滑的青苔前行。当雾散时，眼前的景象让我屏住呼吸：一片开满金色野菊花的山谷，溪流里漂浮着细碎的金沙，阳光穿过树叶洒下，每一片叶子都泛着暖光。没有金矿，没有珠宝，只有从未被破坏的自然，像一块被时间珍藏的琥珀。
阿伯递来一个陶罐，里面装着酿好的蜂蜜：“这就是我们的黄金。” 我尝了一口，甜味在舌尖化开，像小时候母亲煮的糖水。原来黄金乡从不是物质的堆砌，而是对土地的敬畏，是对生命的温柔相待。
离开那天，我把日记放在村口的石碑下。石碑上刻着：“守护，便是最大的宝藏。” 火车再次启动时，我摸着背包里的艾草，忽然明白阿远为什么没回来——他找到了属于自己的黄金乡，便再也不愿离开。
如今，每当有人问起黄金乡在哪里，我会笑着指向远方：“它在每个愿意用心守护自然的人心里。” 因为真正的宝藏，从来不是埋在地下的金子，而是我们对世界的那份热爱与责任。
（全文约750字）
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