清晨的阳光斜斜切进厨房，奶奶系着蓝布围裙站在灶台前，铁锅里的米粒正噼啪作响。我踮脚凑过去，鼻尖立刻被那股焦香裹住——那是黄金米饭特有的味道，像晒透的麦田混着阳光的甜，又像老槐树下的风掠过晒席时的暖。
“来，帮奶奶翻翻。”奶奶递过木铲，我握住那温热的柄，看米粒在锅中跳着圆舞曲。它们原本是乳白的，此刻却被热油吻出了琥珀色的晕，每一颗都鼓着小肚子，像刚吃饱的小仓鼠。奶奶说，这叫“唤醒米魂”，要让每粒米都喝足油，才能锁住香气。
蒸笼支起来时，蒸汽像一群白蝴蝶扑面而来。我盯着那缕缕雾气，仿佛看见米粒们在里面轻轻打滚，把刚才的热油均匀地抹在身上。十五分钟后掀开锅盖，整间屋子都浸在金光里——米饭像铺了一层碎金，油亮亮的，连瓷碗边缘都沾了光。夹一筷子送进口，软糯中带着焦香的脆，嚼起来像咬开了阳光的核，甜丝丝的，从舌尖漫到心里。
后来我试着独自做黄金米饭，却总失败。要么米粒炒焦了，苦得皱眉头；要么蒸出来黏成一团，像烂泥。奶奶笑我急躁：“火要文，心要静，米和人一样，得慢慢焐。”她重新示范时，手背上的老年斑在阳光下闪着光，像撒了把星子。“你爷爷当年最爱的就是这口饭，”她忽然说，“抗战时他饿得眼冒金星，有人给了半碗炒米，他说那味道比任何山珍海味都香。”
原来黄金米饭的秘密，从来不只是火候或技巧。它是奶奶掌心的温度，是爷爷当年的饥饿，是一代代人把日子熬成诗的耐心。就像那些米粒，看似普通，却在油与火的淬炼中，变成了能慰藉灵魂的黄金。
如今每次吃到黄金米饭，我都会想起那个晨光满屋的厨房。它不像山珍海味那样张扬，却像岁月酿的酒，越品越有滋味。或许这就是美食的意义——它不只是果腹的东西，更是情感的容器，是把平凡的日子，熬成了闪闪发光的记忆。
当最后一粒米落在碗里，我忽然明白：所谓黄金，不过是用心对待每一个平凡的瞬间，让普通的食材，也拥有照亮人心的力量。
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